Asheema Langue-Tranchante > Elle représente une forme de constante dans la « nouvelle vie » d'Asen. Elle l'héberge dans sa yourte le temps qu'il reste chez eux. Asen l'apprécie même s'il affirmera le contraire à corps et à cri. La plupart de ses mots à son encontre contiennent de manière assez inévitable un adjectif péjoratif, une appellation destinée à porter atteinte à son intégrité... et il prendra un malin plaisir à confirmer la chose si l'intéressée vient le trouver avec l'intention de lui faire payer son insolence. Au final, il agit avec elle comme un sale garnement cherchant à la faire sortir de ses gonds, parsemant son chemin de piège plus ou moins tordus, mais il l'aime bien. Assez en tout cas pour ne pas l'envoyer systématiquement chier comme il le ferait avec n'importe qui d'autre.

Juka Patte-de-Zéphyr  > Si l'on devait trouver un moyen de prouver qu'Asen n'est pas totalement dépourvu d'intérêt vis-à-vis de ses pairs, il faudrait prendre Juka pour exemple. S'il passe la plupart de son temps à pester à son sujet, marmonnant des imprécations lorsque la perturbatrice traîne dans les parages, il l'apprécie assez pour l'emmener avec lui lors de ses recherches d'essence de bois. Il la tolère bien et recherche même parfois sa présence, on pourrait dire sans trop se tromper qu'il veille sur elle comme un grand-frère à défaut d'un père. Il l'apprécie. Assez pour la supporter et ne pas forcément lui envoyer quelques remarques cinglantes, il est même capable de se détendre et de plaisanter à l'occasion. Ce qui n'est pas rien une fois qu'on le connaît.

Nym > Le micro-parasite est un peu ce qui s'approche le plus... d'un parasite. Plus ou moins toléré. Il est mignon, il est chou, il est câlin mais c'est surtout une vraie plaie au quotidien. Lui qui ne veut pas être collé en permanence et qui tient à son indépendance comme d'autres à la prunelle de leurs yeux, il est plutôt gâté avec le Ligor miniature. Dans le genre pot-de-colle, difficile de faire mieux. Le pire dans la situation c'est que si l'animal commet quelques bourdes inhérente à sa jeune nature, c'est avant tout une peluche débordant d'affection et de demande d'attention.

Bucéphale > Ou Bubu histoire de lui foutre les nerfs. Ce qui s'avère généralement dangereux. Difficile de dire lequel des deux appartient à l'autre. Le Griffo est un mâle impressionnant au caractère en acier trempé. Le regard perçant est dérangeant, l'expression est sévère presque menaçante. Pourtant, étrangement, il démontre une attitude protectrice vis à vis de l'Okanaki qui n'hésite pas à lui jeter des insultes et des remarques cinglantes au bec. À en juger par les regards parfois méprisants et hautains de l'animal, cela ne l'atteint pas de la manière prévue... ce qui a le don d'enrager encore davantage Asen. Difficile de décrire fidèlement leur relation. Ils s'aiment et se détestent tout à la fois, ils s'estiment et se respectent – à leur façon.

  

Hiver 1622 Naissance dans le clan Chilchaki. Ses cheveux blancs et ses yeux bleus réjouissent sa famille. Sa grande sœur Karyla le prend dans ses bras et un sourire étire ses lèvres lorsqu'une main potelée s'empare d'une de ses mèches sombres.

Hiver 1628 : Karyla lui offre un arc grossièrement taillé pour son anniversaire. La corde n'est pas tendu mais lorsqu'il glisse ses doigts minuscules sur le bois irrégulier. C'est comme une réalisation qui se fait alors et ce jour-là marqua le début d'un entraînement passionné sous le regard amusé et attendrit de ses parents. Karyla l'aidera à apprendre et passera chacune de ses fins de journée en sa compagnie afin de lui donner quelques conseils.

Automne 1630 : Karyla a seize ans. Asen la regarde partir au côté de sa mère. La main fine, d'ordinaire aimante, se resserre sur son épaule tandis qu'un masque inquiet tord les traits charmants de sa mère. Au loin, Karyla est engloutit dans une tempête de neige qui s'est levée le matin-même. Son père embrasse une dernière fois sa femme et s'éloigne à son tour. Il a promit de veiller sur sa fille et s'assurer que tout se passe bien. Les deux restés en arrière rentrent dans leur yourte, s'abriter de la neige glaciale qui s'abat sur eux.
Karyla reviendra le lendemain en début d'après midi. Seule. Grièvement blessée, elle s'effondrera aux abords du clan et sera secourue par d'autres Chilchaki qui s'occuperont d'elle sous le regard angoissé de sa mère. Saraniel apprendra, deux jours plus tard, que son mari ne reviendra pas. La chasse s'est mal passée. Sa cible trouvée et abattue, Karyla a été surprise par l'attaque d'un troupeau de Rhindurs. Les herbivores, ayant sentit l'odeur du sang, se sont affolés et ont chargés sans attendre. La tempête de neige aura assourdit le son de leur charge et la vision réduite aura fait le reste, occasionnant de terribles dégâts dans le corps encore juvénile de l'adolescente. Karyla succombera à ses blessures le trente-septième jour d'Automne, moins d'une semaine après son anniversaire. Lors de sa crémation, Karyla sera accompagnée du bois de l'élan abattu lors de sa chasse initiatique. Saraniel sera absente lors de la cérémonie. Arasen restera jusqu'à ce que le feu s'éteigne et accompagnera le Chemenn durante toute la durée de la crémation.

Hiver 1630 : Saraniel ne sort plus de chez elle. Elle oubliera l'anniversaire de son fils et Arasen ne lui rappellera pas. Sa mère oubliant ses devoirs de cueilleuse, il prendra l'habitude d'y aller à sa place et remplacera bientôt le rôle de Saraniel dans le clan. L'adulte cessera petit à petit d'agir comme elle le faisait auparavant, la femme vive et enjouée s'estompera au profit d'une ombre inconsistante.
L'entraînement du jeune Okanaki au tir à l'arc prendra le reste de son temps. Il ne s'occupera pas d'elle, se renfermant petit à petit, ne jouera plus avec les autres enfants et se concentrera sur les cibles dans ce coin de forêt qui le verra grandir et s'endurcir.

Été 1631 : Arasen rentrera chez lui après une journée de cueillette silencieuse, à l'écart des autres et sans s'intéresser à autre chose qu'aux fruits et aux herbes qu'il met dans son panier. Il pensera à chaque instant au bois usé et irrégulier de son arc qui l'attend chez lui et à l'impatience dure qui s'étire en lui à l'idée de l'empoigner et d'en tirer la corde. Mais ce jour-là, Saraniel ne sera pas assise dans sa chaise à bascule, les mains sur un livre oublié, le regard dans le vague. Jeune traqueur inexpérimenté, il ne la retrouvera qu'à la fin du jour. Il y verra la silhouette désarticulée d'une poupée de chiffon que l'on a jeté du haut d'un promontoire rocheux. Il descendra, comme dans un rêve et passera la nuit, assit à côté du cadavre glacé de sa défunte mère.
Les chasseurs les retrouveront là le lendemain, bien après que le jour se sera levé. Ce jour-là, les cheveux blancs et les yeux bleus d'Arasen cesseront d'inspirer la chance aux yeux des autres. Une fois de plus, il restera aux côtés du Chemenn toute la cérémonie durant, le regard rivé sur le cadavre d'une ombre devenue lumière pour une dernière fois. Il rentrera chez lui, le visage inexpressif. Le lendemain, il sera au rendez-vous pour la cueillette et fera son travail comme chaque jour jusqu'alors. Toujours distant, toujours silencieux, sans un regard pour les silhouettes qui s'affairent autour de lui.

Printemps 1633 : L'arc de Kalyra se rompra entre ses doigts au cours d'un entraînement. Il réalisera à ce moment là que la nuit est tombée depuis des heures, que le bois éclaté lui a blessé les mains mais il n'aura d'yeux que pour la silhouette brisée qui gît entre ses doigts écorchés. Ce ne sera qu'à ce moment là qu'il pleurera enfin la perte de sa famille, s'asseyant dans la neige, le dos contre l'arbre, pleurant la disparition injuste de sa sœur, le décès héroïque de son père, l'abandon de sa mère et la solitude qui glace son cœur. Il ne se présentera pas à la cueillette le jour qui suivit.

Automne 1633 : Arasen reviendra d'une longue absence avec un morceau de bois et une corde de lin. Il confectionnera son propre arc, conservant précieusement dans un coin de sa yourte les restes de l'arc de Kalyra. L'arc qu'il taillera cette saison-là signera le premier d'une longue série dont il garde chacun d'entre eux dans un coin établit de son habitation. Chaque nouvel arc sera meilleur que le suivant, la fabrication se faisant chaque fois plus aisément, chaque fois plus intensive.

Été 1637 : Les Chasseurs commencent à venir pour lui commander des arcs sur-mesure. Si ses premiers essaies s'avèrent bon mais pas parfaits, ceux qui suivent commencent à devenir intéressants et particulièrement prisés. Les commandes tombent, le troc marche mais Arasen n'a besoin de rien. Il trouve lui-même son bois et ne laisse personne le remplacer dans cette tâche qu'il juge de la première importance. Tout ce qu'il demandera consistera à ramener soit-même la corde souhaitée, certains préférant les matières animales ou végétales. À presque quinze ans, Arasen deviendra l'un des meilleurs fabricants d'arc en devenir. L'un des artisans les plus prisés du clan vint un jour lui rendre visite et lui proposa d'apprendre sous sa tutelle. L'adolescent acceptera et n'y restera que le temps d'absorber toutes les connaissances que l'homme accepta de lui délivrer. Le vieil artisan comprendra bien rapidement que le seul intérêt du jeune archer réside dans la confection des arcs. S'il continua de tenter quelques conversations en dehors du sujet principal, l'artisan finira par abandonner tout espoir de sortir l'adolescent de son attitude recluse et distante.

Hiver 1638 : Pour sa chasse initiatique, l'animal exigé n'est pas moins qu'un Rhindur. À l'annonce, son cœur se glace et ses yeux se font d'acier. Il tournera les talons, rejoindra sa yourte où il se préparera en ignorant les conseils et les remarques de quelques courageux Chasseurs ayant décidé de braver l'attitude distante de l'adolescent. Il les remerciera d'un sourire, ce qui les figera sur place, et s'éloignera dans la tempête de neige qui s'est levée le matin-même. La situation le fera sourire d'un sourire tranchant et dur mais il aime l'humour noir de la nature et s'y joint de bon cœur. Il trouvera un troupeau deux jours plus tard et se postera à bonne distance, changeant d'emplacement avec le vent, restant toujours hors de portée, attendant le bon moment. Il chauffera le bois à intervalle régulier, le regard rivé sur sa proie. La corde sera tendue mille fois, étirée cent fois mais la seule fois où ses doigts tinrent une flèche fut la bonne. Le trait partit dans un son assourdissant à ses oreilles glacées, son sang brûlant de vengeance et de détermination ne fit qu'un tour lorsqu'il se planta à l'endroit exact désiré. L'animal mugit, le son sourd alertant les autres qui s'ébranlèrent sans savoir où charger. Et Arasen attendit patiemment. Son arc rangé, accroupit dans le froid, le regard perçant fixé sur sa proie agonisante au milieu de ses pairs, il attendit. Jusqu'à ce que le troupeau s'éloigne, laissant derrière lui le cadavre glacé d'un Rhindur mâle adulte. Lentement, Arasen se lèvera puis rejoindra sa proie qu'il dépècera maladroitement malgré des gestes dénués d'hésitation. Il roulera la peau en un ballot serré qu'il scellera à l'aide d'un morceau de ficelle et le passera en travers de son dos. La corne et les sabots, il les gardera dans sa besace. Mais la chair, la viande en quantité et le sang qui rougissait le tapis piétiné de neige, il le laissera à la meute de loup qui rôdait jusqu'alors autour de lui, prédateur silencieux et patient. En partant, il s'arrêtera face au mâle alpha mais ne se risquera pas un duel de regard, préférant incliner la tête en regardant légèrement à côté, puis s'esquiva, abandonnant sa chasse à la meute.

Été 1645 : Devenu chasseur à part entière depuis ce jour-là, Arasen pratiqua en solitaire, refusant de travailler avec qui que ce soit. Malgré son attitude distante et parfois ouvertement agressive, il devint rapidement estimé pour son travail en tant que traqueur et fabricant. Ses arcs devinrent de véritables merveilles même s'il ne s'estime toujours pas satisfait de son travail. À la recherche de la perfection ou, tout du moins, du meilleur arc possible, il ne cesse de chercher comment parvenir à cette quête qui est devenue la sienne.
Au fil des ans, il s'ouvrit petit à petit à sa façon. Le garçon renfermé et silencieux, distant et indépendant, continua à évoluer en marge du clan mais répondit plus franchement aux questions et finit même par participer à certains événements, laissant entendre son avis sur la question. Il s'approcha peu à peu des gens, sans chercher réellement à s'intégrer, mais cherchant surtout à échanger, à discuter. Si ses premiers essais furent difficiles et maladroits, il parvint rapidement à se faire comprendre et ses discussions se firent plus facile. Tout doucement, il repéra les gens avec qui il s'entendait le mieux et son rire finit par retentir, un beau matin, le surprenant lui-même et stupéfiant bien plus encore son interlocuteur.

Hiver 1649 : Après avoir travaillé pendant une année entière sur un projet qui lui tenait depuis longtemps à cœur, Arasen se lança dans la confection d'un arc bien particulier. Après s'être mit d'accord avec le Chemenn du clan Chilchaki, il quitta le camp pendant de longs jours et ne revint qu'après avoir trouvé l'essence de bois et le morceau parfait pour son projet. L'if qu'il ramena ce jour-là était le plus beau qu'il ai pu trouver, parfait à plus d'un titre. Il le travailla longuement, ignorant quiconque venait le déranger, refusant la moindre demande, la moindre commande, tout au bois qu'il travaillait avec un sentiment proche de l'amour. Chaque geste était tendre et précis, parfaitement travaillé, parfaitement adapté. Il le tailla durant des jours, passant parfois quelques nuits supplémentaires pour ne pas perdre le fil mais à aucun moment il ne se risqua à poursuivre s'il était trop fatigué, au risque de commettre une erreur qu'il n'aurait sut tolérer. Il y passa ainsi des jours entiers et y ajouta d'autres matériaux afin d'en faire un arc composite. La corde employée fut enroulée de sorte à augmenter la tension, l'encoche fut pratiquée avec minutie. Le résultat était simplement à la hauteur de ses espérances. Lorsqu'il l'eut achevé, il en caressa la texture lisse et s'autorisa un repos bien mérité, son arc à proximité. Puis il se rendit chez le Chemenn où eut lieu l'enchantement. À partir de ce jour-là, il continua à chercher un moyen de perfectionner son arc dans la confection d'arc mais celui qu'il utilise reste ce qu'il appelle son chef d’œuvre. La pièce maîtresse de son art.

Fin d'Été 1650 : Lors d'une de ses fréquentes parties de chasse, armé de son arc et équipé pour un voyage de plusieurs jours, il assista à une scène bien particulière. Les Griffos de son clan sont généralement de couleur pâle afin de se fondre dans leur environnement et remplir leur rôle à la perfection. Jamais Asen ne s'y était intéressé, restant aussi loin que possible des énormes prédateurs. Ce jour-là, un Okanaki de son clan fut tué par une bande de d'hommes d'origines différentes. Ils maîtrisèrent bien difficilement le volatil qui se défendit bec et serres, tuant pas moins de deux d'entre eux avant de devoir plier l'échine. Il fut emmené, laissant là le cadavre encore chaud de son ancien possesseur. Partagé entre le choc et la rage, Arasen rejoignit le corps abandonné là, dans la neige, et lui offrit des funérailles décentes, brûlant son corps avec ses effets personnels et les plumes qu'il put trouver aux alentours, derniers éléments du prédateur des cieux.
Son devoir accomplit, il laissa derrière lui sa chasse et se jeta sur les traces des braconniers. Il avait énormément de retard sur eux mais comptait bien les rattraper. Il était excellent, il le savait, sa vue était l'une des meilleures possibles. Il aurait bien sûr pu passer à l'offensive plus tôt mais ils étaient trop nombreux et il n'était pas assez bon au corps à corps pour offrir une résistance décente.
La traque dura des jours entiers. Ses proies voyageaient manifestement à cheval même si certains se déplaçaient à pieds. Il réalisa d'ailleurs au bout d'un certain temps qu'ils effectuaient un roulement sur les montures ce qui leur permettait de maintenir leur train d'enfer. C'est avec un sourire torve qu'il songea au fait qu'ils quittaient probablement les lieux de manière précipitée afin de ne pas laisser l'occasion au Clan du chasseur qu'ils avaient abattus. Déterminé et se fichant pas mal du temps de son absence, il les suivit comme ça jusqu'à Belhovre où, évidemment, il finit par tomber sur le campement général. Il comptait pas moins d'une dizaine d'hommes, voir une petite quinzaine. Ils se déplaçaient apparemment par groupe de cinq à sept hommes, n'en laissant qu'une paire pour surveiller le campement principal. Peut-être se trompait-il mais pour l'heure, il n'y avait que le groupe qu'il suivait qui était « rentré » ainsi que ceux probablement de garde en l'absence des autres. Il s'octroya une marche de deux à trois personnes supplémentaires pouvant être en train de se reposer dans les tentes disposées en cercle autour de la zone principale. Zone principale qui contenait, entre autre, le Griffo qu'il était venu sauver, des loups – ce qui le révolta au-delà de tout entendement – et d'autres animaux qu'il jugea sur le moment moins importants. Il se posta à une distance suffisante, s'installant à plat ventre dans l'emplacement le plus propice à une observation adéquate.

Fin d'Été 1650 : Il n'intervint que des jours plus tard. Entre temps, le second groupe était revenu avec une cage où un Ligor gisait. Une femelle à en juger par le mouvement léger qu'il put discerner depuis sa position et qui impliquait un petit. Qui n'allait probablement survivre bien longtemps sans aide : sa mère était probablement morte ou sur le point de l'être. Il attendit que les deux groupes soient de nouveau partit en vadrouille à la recherche d'autres victimes pour passer à l'action. Ce qui le dérangeait le plus dans cette action un peu précipitée, c'était son manque d'information à propos du nombre de gardes restés au campement. Le groupe entier paraissait être composé des trois ethnies que comptait Archipel et même s'il avait identifié la grande majorité des membres, il restait incertain quant à leur nombre exact. Qui, loin de ses estimations, comptait pas moins d'une vingtaine de membres. Par sécurité, il s'était autorisé une marge et pensait donc que cinq à huit hommes étaient encore au camp. Il  élimina les trois placés à des points stratégiques éloignés coup sur coup, attrapant les flèches et les encochant avec dextérité, imperturbable tandis que l'alarme était donnée. Des tentes, émergèrent quatre soldats dont il abattit le dernier tandis qu'il sautillait stupidement pour enfiler sa botte. Un de moins. Plus que trois. Une première flèche fila trouver sa cible et un premier s'effondra. Il eut juste le temps d'en décocher une seconde que le dernier était déjà sur lui. C'était un Okanaki et Asen eut juste le temps d'apercevoir la marque sur son bras droit avant qu'une première attaque ne le force à esquiver de toute urgence. Il écarta son arc pour lui éviter le moindre coup alors que, des deux, il était celui qui craignait le moins dans cette affaire. Usant de toute l'agilité dont il était capable, l'archer parvint à esquiver quelques coups mais il était évident que l'autre était bien plus habitué au combat au corps à corps que lui. L'affrontement dura de longues minutes éprouvantes et Arasen ne le remporta que par chance. Son manque de pratique n'empêcha pas l'autre de se montrer présomptueux, manquant de prudence. Il sembla surprit lorsqu'une flèche traversa sa gorge de part en part, tenue par l'archer comme on tiendrait une arme.
Épuisé et à bout de forces, il récupéra sa flèche qu'il nettoya avec une moue écœurée sur les vêtements Mésorians de sa victime, puis rejoignit le campement. Sur le chemin, il récupéra les flèches intactes et prit même le temps de dépouiller ses victimes de leur or – toujours utile en cas de marchandage avec ces civilisés de Mésorians – et se servit également des Tolohoks d'un autre Okanaki tout aussi bannis que ce qui devait être son frère. Il fut contraint de faire le tour du campement, traînant sa peine et sa carcasse épuisée jusqu'à trouver le trousseau de clé adéquat – non sans avoir récupéré quelques objets utiles. C'est ainsi qu'il put libérer les trois loups retenus dans des cages trop étroites, les regardant s'éloigner avec une expression de joie sauvage et revancharde. Un peu plus loin, ils trouveraient quelques pièces de viande, trésor insignifiant mais qui nourrirait malgré tout les loups. Il passa à une cage un duo de fuineurs qui s'éloignèrent en piaillant, bondissant tandis qu'ils s'enfonçaient dans la nuit, regagnant leur liberté. Il eut plus de mal à approcher la cage de deux Gris Couronnés qui l'observaient de leurs grands yeux intelligents et perçants. Ils n'étaient pas agressifs, se contentant de le détailler attentivement, le décortiquant de leurs yeux sans faille. Il s'en approcha prudemment, sursautant au moindre froissement de plumes puis libéra les volatils, s'éloignant précipitamment tandis qu'ils s'envolaient aussitôt dans la nuit noire. Quelque chose lui échappa à ce moment là, un grognement qui ressemblait assez fidèlement à un « Saloperie d'oiseaux ! ». Ensuite vint la Ligor qui, comme il l'avait deviné, était décédée depuis quelques jours maintenant. Il resta de longues secondes devant la minuscule boule de poils qui le regardait avec de grands yeux bleus avant de se décider et de l'empoigner par la peau du cou, ignorant les gesticulations outrées et les miaulements de protestation. Un autre animal requérait son attention et même s'il était là pour lui, il avait quelques réserves à l'idée d'approcher la cage de cet énorme prédateur. Ouvrir le verrou lui prit trois fois plus de temps que pour les Gris Couronnés et pourtant, à aucun moment le Griffo ne fit le moindre geste à son encontre, restant parfaitement immobile. Cela changea lorsque la porte s'ouvrit. L'animal explosa alors en agressivité, bondissant hors de sa cage et se précipitant sur lui, le faisant tomber sous la force de l'impact. Mais le rapace n'avait aucune intention réelle de le blesser et le laissa là, s'envolant dans un froissement de plumes. Asen resta là, blottit sur le sol, roulé en boule autour de la forme tremblante et effrayée du Ligon. Lui-même n'était pas dans de meilleures conditions et peinait à ralentir les battements frénétiques de son cœur terrorisé. Lorsqu'il eut retrouvé ses moyens, il se leva, les jambes flageolantes, et rejoignit la tente la plus proche où il se laissa tomber sur la paillasse pour s'y reposer. Il ne prit pas soin de ses blessures, ne mangea pas ni ne fit quoique ce soit d'autres, s'endormant simplement avec le félin dans les bras pour seul réconfort de sa phobie passée. Il se réconforta en écoutant les battements de cœur tout proche et la chaleur de la bestiole. Ce fut une mauvaise idée. Il fut réveillé le lendemain, en milieu de journée, par des cris et des interpellations. Quelques secondes seulement furent nécessaires pour qu'il reconnaisse les voix d'un des groupes. Il se leva précipitamment et quitta les lieux en courant, attrapant son sac, son arc et son carquois. Il dû faire demi-tour lorsque les piaillements paniqués du Ligon lui rappelèrent qu'il n'était pas seul. Ce ne fut pas fait sans quelques imprécations virulentes. Il n'eut que le temps d'atteindre la lisière du campement qu'il entendit les premiers appels le désignant de loin.
Il eut beau courir tout ce qu'il put, il entendit bientôt le martèlement des sabots se rapprocher. Un premier coup lui laboura le dos et il s'effondra dans un cri inarticulé. Les cavaliers firent demi-tour mais le cri perçant d'un rapace alarma les équidés qui se cabrèrent. Un coup d’œil au ciel qui s'assombrissait tandis qu'une forme plongeait en piquet dans sa direction suffit à interrompre son rythme cardiaque pendant presque une seconde. Il hurla de nouveau, mais de peur cette fois, se protégeant la tête d'une main. Mais les pattes se refermèrent sur lui sans lui faire de mal et il se sentit bientôt soulevé tandis que de nouveaux cris retentissaient, vengeurs. Lorsqu'il rouvrit les yeux, Asen vit Archipel défiler sous ses yeux, la terre se succédant aux forêts se succédant à un cours d'eau. Il manqua de tourner de l’œil tant la peur le dévora à ce moment-là. Le Griffo ne se posa que plus tard, à bout de force à son tour, soufflant fort mais la tête haute. Il posa son paquet dans une zone dégagée où Arasen resta sans bouger durant quelques secondes avant d'oser se déplier lentement, le regard rivé sur l'énorme rapace. Celui-ci ne fit pas mine de bouger et le regarda seulement, l'expression sévère malgré la fatigue. Tenant toujours le Ligon dans les bras, Asen s'éloigna de quelques pas mais un nouveau cri perçant l'immobilisa. La queue féline battit l'air avec irritation et un souffle agacé émana du volatil. Asen crut rêver. L'animal refusait de le laisser partir. Et même si sa fierté et son ego en prirent un coup, il convint que la menace – et la simple présence de l'oiseau – suffit à le convaincre d'obtempérer. Il dormit là, sursautant au moindre bruit que pouvait faire le rapace, se réveillant d'un bond pour le chercher du regard avant de sombrer pour de bon dans un sommeil sans rêve. Lorsqu'il s'éveilla, un duvet de plume était étendu sur lui et un oreiller réchauffait sa joue. La fourrure était douce et chaude, une respiration profonde et robuste raisonnait dans une cage thoracique énorme. Ce n'est que lorsque la réalisation lui parvint tout à fait qu'il se leva dans un hurlement strident, s'éloignant suffisamment vite pour s'étaler de tout son long. Le Griffo lui servait de couverture, de coussin et de bouillotte. Et manifestement le minuscule félin se sentait en sécurité entre les pattes de rapace, roulé en boule qu'il était. Un regard indigné et menaçant le fit frémir mais il gronda. Qu'ils restent ensembles tant qu'ils voulaient, lui, préférait encore se tirer et ne plus jamais avoir à faire avec ces insupportables créatures.

Fin d'Été 1650 : Malgré tous ses efforts, le Griffo et le Ligon continuèrent de le suivre et il n'était pas rare qu'il se réveille avec une couverture de plume et un coussin de fourrure. Le ligon, tout particulièrement, profitait de la moindre inattention pour venir se blottir dans ses bras, ce dont il avait une sainte horreur. C'est vers la fin de l'été qu'il fit la rencontre de celle qui s'appelle Juka. L'enfant l'entraîna de gré ou de force jusqu'au camp de son clan. Trop fatigué et blessé pour offrir une résistance correcte, il la suivit sans trop y prendre garde et se retrouva bientôt au milieu du clan Ereshaï. La réalisation le fit stopper net. Mais cela n'eut aucun effet pour le petit lutin roux qui s'était prit d'affection pour lui, comme on se prendrait d'affection pour un chaton abandonné. Il fut accueillit, soigné, presque choyé avec une attention dont il n'avait plus été l'objet depuis des années. Des décennies même. Et cette réalisation le perturba plus que prévu. Le Griffo et le Ligon restèrent également.
Plusieurs jours s'écoulèrent, le temps qu'il récupère suffisamment de ses blessures pour pouvoir se déplacer sans ressentir quelques désagréments. Il en profita pour s'adresser à la Chemenn et à la Cheffe de Clan, leur demandant s'il pouvait rester plus longtemps. La permission lui fut accordée et il fut même invité à loger chez la Chemenn. Asheema Langue-Tranchante... ce qui convenait à merveille au personnage, il devait en convenir. La découverte de ce clan particulier le laissa sincèrement sur les fesses et il découvre encore l'aspect si... bon enfant des Ereshaï. Gentils, attentifs, ouverts. Cela le déstabilise plus qu'il ne veut bien l'admettre mais, peu à peu, il sent son cœur balancer et peser pour une décision inattendue. C'est peu de temps après son arrivée qu'il fut rebaptisé. Initialement appelé Arasen Langue-de-Glace, il devint Arasen Vif-Archer, nom proposé de manière tout à fait imprévue par un Ereshaï passant à proximité tandis qu'il s'entraînait au tir à l'arc - pour changer. L'appellation lui plût et il l'adopta sans attendre avec un sourire léger et une inclinaison de la tête envers la personne, exprimant ainsi sa gratitude. Ce jour-là fut un peu comme le trait séparant sa vie d'avant et celle qui semblait avoir commencée lorsqu'il avait croisé le Griffo qui, depuis, porte le nom de Bucéphale.